L'hypocrite

Une femme portée par de coûteux parfums,
Ses cheveux sont blonds et sa stature parfaite,
Sous ses pas le bitume se mue en satin,
Maquillée, et fière de sa beauté surfaite,

Un homme que plus personne ne nomme ainsi,
Crasseux et puant, il n'espère plus rien,
Sans même le courage d'abréger sa vie,
Il les déteste tous, leur monde n'est pas le sien,

Elle passe devant, comme s'il n'était pas
Son nez se froisse et elle accélère le pas,
"Et bien quoi ? Après tout je n'y peux rien."

Lorsqu'il s'achève enfin, ultime pulsion,
Elle s'écrie "Quelle triste situation!"
Avant de vérifier que tous l'ont entendue.